Он шёл по дороге, одинокий и молчаливый...
Он шёл вперёд, обнимаемый встречным ветром...
Он шёл вперёд, не смелый, и не пугливый.
Он шёл вперёд, не смеясь, и не грустя при этом...

Тысячи миль пройдено, тысячи вёрст позади,
А впереди Родина, и пламя в его груди.
Красное, как смородина, солнце над ним по утру,
Чёрная, словно ворон, грусть досаждает нутру.

Вперёд навстречу рассвету он брёл пустынной тропой,
Сознания вроде и нету, но брёл путник домой.
Старая лютня в котомке, струны дрожат за спиной,
Новая песня в глазах, голос уже иной.

Дом, там где крылья расправит правды птенец заводной,
Песня звучать там станет, лютня сама собой...
Горечь сжимает горло, слёзы в его глазах,
Сердце тлеет больно, но он прогоняет страх...

Правда и горечь - два брата. Правда - птенец заводной,
Бьётся комочком под сердцем, только комочек - чужой.
Чужд и забыт господами голос той лютни живой...
Вечна дорога путника... Вечен тот путь домой...